Conto para a água, um poema e alguns acontecimentos

Esse cara, que você não precisa saber quem é (e se precisa não saberá), tomou mais um mate, estava desgostoso com essa maldita rotina (bagunçada) que, já começava a adormecer seu ser. A água quente com o sabor da erva-mate, desceu-lhe pela garganta rasgando seus pensamentos até o último gole e o último ronco.

Foi o último chimarrão, a água acabara.

Aquele último trago impeliu-o a sair e repensar sua vida, ou simplesmente pensar sobre o último Grenal. E assim ele fez.

Saiu e caminhou. Sentiu o aroma da água, que corria no Rio próximo a sua casa e resolveu ir ouvir mais de perto o barulho da correnteza. Foi até a ponte e caminhou até o meio dela... lá ele parou e se sentou. Sentado, ele pensou.

Enquanto pensava com seus fones, uma forma que descia água abaixo lhe arrancou da alucinação que o som do rock lhe estava proporcionando. Aquela forma que descia, logo foi identificada, e ele percebeu (pasmem) sem espanto, que se tratava de um corpo humano.

O corpo seguiu e parou preso em alguns galhos.

Ele seguiu observando aquele ser e começou a formular hipóteses sobre quem seria aquele indivíduo. Seria José, João ou Pedro? O que será que fazia da vida? Trabalhava? Estudava? Rico ou Pobre? Bebia? Seria fumante? Casado, solteiro, namorando? Será que gostava de dançar? Ele gostava, fumava e queria beber.

Todas essas perguntas lhe proporcionaram uma visão óbvia, mas muitas vezes não constatada da morte: na morte, nada mais importa além da própria morte.

Na morte, não existem diferenças, são todos corpos sem vida. Almas que se apagam.

Formulou perguntas perigosas como:

“Quem se importaria se aquele corpo ali na água fosse o meu?”

Então tirou o cantil de whisky do bolso e tomou mais um trago. Riu com uma piada que vira em alguma rede social, sobre a morte do Niemayer e tomou outro gole.

Entre o Niemayer, a CIA, o novo reforço do América de Minas e um protesto no Egito, a bebida acabou. Sacou então do outro bolso um charuto. O último. Cortou. Acendeu e aspirou sem tragar a fumaça tóxica, afinal ele não fumava, mas achava aquele gesto de acender o charuto, aspirar e devolver a fumaça para a atmosfera, muito sexy.

Na fumaça, viu o rosto risonho da fumante mais graciosa que ele já conhecera em toda a sua vida. Olhou o corpo novamente e percebeu que ele se desvencilhara dos galhos e estava novamente descendo o curso do rio e que em breve passaria por ele e se perderia água abaixo.

Não mais pensou.

Se jogou na água e se agarrou com todas as forças naquele ser sem vida.

Nadar ele sabia, mas estava cansado. Não lhe parecia certo nem proveitoso continuar a remar nesse mar de informações. Percebeu então que estava se afogando, e isso lhe confortou.

Então se afogou. E morreu.

E ao morrer emergiu e ao emergir respirou, e ao respirar percebeu que finalmente deixara de formar suposições sobre uma tragédia entre duas almas e dois corpos que sequer sabiam da existência um do outro até algumas horas atrás.

Assim começara sua manhã, com a água quente do chimarrão afogado de desventuras e assim ela terminou: com a água gelada em que se afogara para respirar após tanto tempo de asfixia.